Vue d'un cerf-volant

Je dois admettre qu'au début de ma perte de poids, j'étais contente. Je suis passée de cinquante-sept kilos à cinquante-quatre en un mois, et j'ai continué. Quarante-sept kilos, et mes seins ont disparu. Au moment où ils m'ont traînée au sanatorium, une créature fiévreuse, larmoyante, de quarante kilos, je n'aimais plus les os élégants et j'avais peur que ma peau ne se déchire.

Adolescente dans les années 1970, Gwen est coincée dans un sanatorium pour la tuberculose avec pour seules compagnies son journal et une cigarette illicite occasionnelle pour la garder saine d'esprit. Son sens de l'humour tordu l'aide à faire face aux procédures médicales invasives, aux amis trop sensibles et aux infirmières dictatoriales, mais rien ne peut la libérer de sa prison.

Non pas que la vie à l'extérieur serait bien meilleure. Gwen est hantée par le tournant sombre et violent que sa vie a pris juste avant qu'elle ne tombe malade. Sa famille a été brisée, et Gwen se bat avec acharnement – avec toute l'obstination et l'humour qu'elle peut rassembler – pour ne pas être brisée elle aussi.